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Condições pós-guerra civil

Condições pós-guerra civil


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O Norte em 1865 era uma região extremamente próspera. Como a guerra havia sido travada quase inteiramente em solo do Sul, o Norte não teve que enfrentar a tarefa de reconstrução. Apesar de sua relativa prosperidade, a guerra custou caro para o Norte. Três métodos foram empregados para arrecadar fundos:

  1. Tributação: tarifas de proteção, impostos sobre produtos de luxo e um imposto de renda foram todos empregados durante a guerra
  2. Imprimindo papel-moeda: O governo da União imprimiu mais de US $ 450 milhões em "verdinhas" durante a guerra - essas notas não eram resgatáveis ​​em ouro e seu valor flutuou amplamente durante o conflito. Consequentemente, uma grande controvérsia do dólar se desenvolveu
  3. Venda de títulos (empréstimos): os títulos da União foram comercializados para investidores no Norte e na Europa.

As atitudes do Norte refletiram muita amargura em relação ao Sul, mas poucos apelos por vingança total. Poucos líderes confederados foram presos e apenas o comandante do infame campo de prisioneiros de Andersonville foi executado após a guerra. O Sul, no entanto, sofreu danos imensos. Cidades inteiras estavam em ruínas. Milhares de pessoas não tinham meios de fornecer comida, roupas ou abrigo para si mesmas ou seus dependentes. O governo federal pouco fez para ajudar os necessitados. A criação do Bureau dos Libertos foi um dos poucos esforços para fazê-lo. O Sul nutria profundos sentimentos de ódio em relação ao Norte, mas carecia de um fórum efetivo para expressar esses sentimentos. As tensões foram aumentadas pelas ações dos "scalawags e carpetbaggers". Os esforços para regular as relações entre os escravos recém-libertados e seus antigos senhores foram feitos nos códigos negros. A Confederação imprimiu mais de US $ 800 milhões em papel-moeda durante o curso da guerra. Resultou uma inflação massiva. A moeda e outros títulos do governo eram inúteis, destruindo as economias de milhares.


Reconstrução

Mesmo antes do fim da guerra, o presidente Lincoln começou a tarefa de restauração. Motivado pelo desejo de construir um partido republicano forte no Sul e acabar com a amargura gerada pela guerra, ele emitiu (8 de dezembro de 1863) uma proclamação de anistia e reconstrução para as áreas da Confederação ocupadas pelos exércitos da União. Oferecia perdão, com certas exceções, a qualquer confederado que jurasse apoiar a Constituição e a União. Uma vez que um grupo em qualquer estado conquistado igual em número a um décimo dos votos totais daquele estado na eleição presidencial de 1860 fizesse o juramento prescrito e organizasse um governo que abolisse a escravidão, ele concederia a esse governo o reconhecimento executivo.

O plano de Lincoln despertou forte oposição dos radicais no Congresso, que acreditavam que isso simplesmente restauraria ao poder a velha aristocracia de plantadores. Eles aprovaram (julho de 1864) o projeto de lei Wade-Davis, que exigia que 50% dos eleitores masculinos de um estado fizessem um juramento "ferrenho" de que nunca haviam apoiado voluntariamente a Confederação. O veto de bolso de Lincoln impediu que o projeto de lei Wade-Davis se tornasse lei, e ele implementou seu próprio plano. No final da guerra, ele havia sido tentado, sem muito sucesso, em Louisiana, Arkansas, Tennessee e Virgínia. O Congresso, no entanto, recusou-se a acomodar os senadores e representantes eleitos desses estados e, na época do assassinato de Lincoln, o presidente e o Congresso estavam em um impasse.

Plano de Johnson

O sucessor de Lincoln, Andrew Johnson, a princípio agradou os radicais ao atacar publicamente a aristocracia dos proprietários e insistir que a rebelião deveria ser punida. Sua proclamação de anistia (29 de maio de 1865) foi mais severa do que a de Lincoln, ela privou todos os ex-oficiais militares e civis da Confederação e todos aqueles que possuíam propriedades no valor de $ 20.000 ou mais e tornaram suas propriedades passíveis de confisco. A intenção óbvia era transferir o controle político no sul da velha aristocracia de plantadores para os pequenos fazendeiros e artesãos, e prometia realizar uma revolução na sociedade sulista.

Com o Congresso em adiamento de abril a dezembro de 1865, Johnson colocou seu plano em operação. Sob governadores provisórios nomeados por ele, os estados do sul realizaram convenções que anularam ou revogaram seus decretos de secessão, aboliram a escravidão e (exceto Carolina do Sul) repudiaram dívidas confederadas. Suas legislaturas recém-eleitas (exceto Mississippi) ratificaram a Décima Terceira Emenda garantindo a liberdade para os negros. No final de 1865, todos os ex-estados confederados, exceto o Texas, haviam restabelecido o governo civil.

O controle dos brancos sobre os negros, entretanto, foi restaurado, à medida que cada uma das legislaturas estaduais recém-eleitas promulgou estatutos que limitavam severamente a liberdade e os direitos dos negros. Essas leis, conhecidas como códigos negros códigos pretos,
na história dos EUA, uma série de estatutos aprovados pelos ex-estados confederados, 1865 e # 821166, lidando com a situação dos escravos recém-libertados. Eles variavam muito de estado para estado quanto à sua severidade e restrição.
. Clique no link para mais informações. , restringiu a capacidade dos negros de possuir terras e trabalhar como trabalhadores livres e negou-lhes a maioria dos direitos civis e políticos de que gozam os brancos. Além disso, muitos dos cargos nos novos governos foram conquistados por líderes confederados destituídos de direitos, e o presidente, em vez de ordenar novas eleições, concedeu perdões em grande escala e mostrou pouco interesse em proteger os direitos civis dos negros e proteger os negros da violência e intimidação .

Primeira Legislação do Congresso

Um público indignado do Norte acreditava que os frutos da vitória estavam sendo perdidos pela política leniente de Johnson. Quando o Congresso se reuniu (4 de dezembro de 1865), ele se recusou a acomodar os representantes do sul. Johnson respondeu atacando publicamente os líderes republicanos e vetando suas medidas de reconstrução. Suas táticas levaram os moderados ao campo radical. A Lei dos Direitos Civis (9 de abril de 1866), projetada para proteger os afro-americanos de legislações como os códigos negros, e o Freedmen's Bureau Bill (16 de julho), estendendo a vida dessa organização (ver Freedmen's Bureau Gabinete dos libertos,
na história dos EUA, uma agência federal, formada para ajudar e proteger os negros recém-libertados no Sul após a Guerra Civil. Estabelecido por um ato de 3 de março de 1865, sob o nome de "bureau de refugiados, libertos e terras abandonadas", deveria funcionar por um ano
. Clique no link para mais informações. ), foram ambos rejeitados pelo veto de Johnson. As dúvidas quanto à constitucionalidade da Lei dos Direitos Civis levaram os radicais a incorporar (junho de 1866) a maior parte de suas disposições na Décima Quarta Emenda (ratificada em 1868).

O recém-criado Comitê Conjunto de Reconstrução relatou (28 de abril de 1866) que os ex-estados confederados estavam em um estado de desordem civil e, portanto, não haviam realizado eleições válidas. Também sustentou que a Reconstrução era uma função congressional, não executiva. Os radicais solidificaram sua posição ao vencer as eleições de 1866. Quando todos os estados do sul (exceto o Tennessee) se recusaram a ratificar a Décima Quarta Emenda e proteger os direitos de seus cidadãos negros, o cenário estava armado para medidas mais severas.

Os atos de reconstrução

Em 2 de março de 1867, o Congresso promulgou o Ato de Reconstrução, que, complementado posteriormente por três atos relacionados, dividiu o Sul (exceto o Tennessee) em cinco distritos militares nos quais a autoridade do comandante do exército era suprema. Johnson continuou a se opor à política do Congresso e, quando insistiu na remoção do secretário de guerra radical, Edwin M. Stanton Stanton, Edwin McMasters,
1814 e # 821169, estadista americano, b. Steubenville, Ohio. Ele foi admitido na ordem dos advogados de Ohio em 1836 e começou a exercer a advocacia em Cádiz. À medida que sua reputação crescia, ele se mudou primeiro para Steubenville (1839), depois para Pittsburgh (1847) e, finalmente, para Washington, D.
. Clique no link para mais informações. , em desafio à Lei de Posse do Escritório Lei de posse do cargo,
na história dos Estados Unidos, a medida aprovada em 2 de março de 1867 pelo Congresso sobre o veto do presidente Andrew Johnson proibia o presidente de remover qualquer titular de cargo federal nomeado por e com o conselho e consentimento do Senado sem a aprovação posterior de
. Clique no link para mais informações. , a Câmara o impeachment (fevereiro de 1868). Os radicais no Senado ficaram a um voto de condená-lo (maio), mas a essa altura o programa de Johnson havia sido efetivamente eliminado.

Sob os termos das Leis de Reconstrução, novas constituições estaduais foram escritas no sul. Em agosto de 1868, seis estados (Arkansas, Carolina do Norte, Carolina do Sul, Louisiana, Alabama e Flórida) foram readmitidos na União, tendo ratificado a Décima Quarta Emenda conforme exigido pelo primeiro Ato de Reconstrução. Os quatro estados não reconstruídos restantes - Virginia, Mississippi, Texas e Geórgia - foram readmitidos em 1870 após ratificar a Décima Quarta Emenda, bem como a Décima Quinta Emenda, que garantiu o direito do homem negro de votar.

Os governos republicanos radicais no sul

Os governos republicanos radicais no Sul tentaram lidar de forma construtiva com os problemas deixados pela Guerra Civil e a abolição da escravatura. Liderado pelos chamados carpinteiros carpetbaggers,
epíteto usado no Sul após a Guerra Civil para descrever os nortistas que foram para o Sul durante a Reconstrução. Embora considerados transitórios por causa das bolsas em que carregavam seus pertences (daí o nome carpinteiros
. Clique no link para mais informações. (Nortistas que se estabeleceram no sul) e escalawags escalawags
, termo depreciativo usado no Sul após a Guerra Civil para descrever sulistas brancos nativos que se juntaram ao Partido Republicano e ajudaram na execução do programa de reconstrução do Congresso. Um republicano que veio do norte foi chamado de aventureiro.
. Clique no link para mais informações. (Brancos do sul no partido republicano) e libertos, eles começaram a reconstruir a economia e a sociedade do sul. A produção agrícola foi restaurada, estradas reconstruídas, um sistema tributário mais equitativo adotado e a escolaridade estendida a negros e brancos pobres. Os direitos civis e políticos dos libertos foram garantidos e os negros puderam participar da vida política e econômica do Sul como cidadãos plenos pela primeira vez.

A amargura engendrada pela Guerra Civil permaneceu, no entanto, e a maioria dos brancos do sul se opôs fortemente ao novo papel dos ex-escravos na sociedade. Organizações como a Ku Klux Klan Ku Klux Klan
, designação dada principalmente a duas sociedades secretas distintas que desempenharam um papel na história americana, embora outros grupos menos importantes também tenham usado o nome.
. Clique no link para mais informações. surgiu. Seus atos de violência impediram que os afro-americanos e os republicanos brancos votassem e, gradualmente, os governos republicanos radicais foram derrubados. Seu colapso foi acelerado pela morte de antigos líderes radicais no Congresso, como Thaddeus Stevens Stevens, Thaddeus,
1792 & # 82111868, Representante dos EUA da Pensilvânia (1849 & # 821153, 1859 & # 821168), b. Danville, Vt. Ele ensinou em uma academia em York, Pensilvânia, estudou Direito e foi admitido na Ordem dos Advogados em Maryland.
. Clique no link para mais informações. e Charles Sumner Sumner, Charles,
1811 e # 821174, senador dos EUA por Massachusetts (1851 e # 821174), b. Boston. Ele compareceu (1831 e # 821133) e mais tarde foi professor na faculdade de direito de Harvard, foi admitido (1834) na ordem dos advogados e exerceu a profissão em Boston. Ele passou os anos de 1837 a 1840 na Europa.
. Clique no link para mais informações. e, pela revelação da corrupção interna nos governos republicanos radicais, a administração Grant foi obrigada a diminuir seu apoio a eles por causa das crescentes críticas no Norte à corrupção no próprio governo federal.

Fim da Reconstrução

Em 1876, apenas a Flórida, a Carolina do Sul e a Louisiana permaneciam sob o domínio republicano. O candidato presidencial republicano naquele ano, Rutherford B. Hayes Hayes, Rutherford Birchard,
1822 & # 821193, 19º Presidente dos Estados Unidos (1877 & # 821181), b. Delaware, Ohio, grad. Kenyon College, 1843, e Harvard Law School, 1845. Ele se tornou um advogado moderadamente bem-sucedido em Cincinnati e foi nomeado (1858) advogado da cidade.
. Clique no link para mais informações. , prometeu aliviar as condições no Sul, mas o sentimento lá já havia levado à formação do "Sul sólido" em apoio a seu oponente democrata, Samuel J. Tilden Tilden, Samuel Jones,
1814 e # 821186, figura política americana, candidato presidencial democrata em 1876, b. New Lebanon, N.Y. Admitido na ordem dos advogados em 1841, Tilden era um advogado eminentemente bem-sucedido, com muitas empresas ferroviárias como clientes.
. Clique no link para mais informações. . Nesses três estados, a disputa presidencial foi a ocasião para um esforço determinado para derrubar o domínio republicano, e em seus votos eleitorais (e em uma votação eleitoral disputada no Oregon) dependeu o destino da famosa eleição disputada de 1876. É praticamente certo que pelo menos um dos três deu a maioria e, portanto, a presidência a Tilden, mas dois conjuntos de declarações foram enviados de cada um dos três estados. Uma comissão eleitoral especialmente constituída (composta por oito republicanos e sete democratas) aceitou os retornos republicanos, e Hayes foi dada a presidência.

A reconstrução terminou oficialmente quando todas as tropas federais foram retiradas do sul. O governo branco foi restaurado, e os negros foram privados de muitos direitos civis e políticos e sua posição econômica permaneceu deprimida. As esperanças dos radicais por um reordenamento básico da estrutura social e econômica do Sul, além da abolição da escravidão, morreram. Os resultados, em vez disso, foram o "Sul sólido" de um partido único, a segregação negra arraigada e o aumento da amargura racial. A eliminação quase completa nos longos anos pós-Reconstrução (final da década de 1870 ao início da década de 1950) dos avanços feitos pelos afro-americanos durante a Reconstrução levou muitos a argumentar que isso teve poucas ramificações, mas outros contestaram que o ideal de igualdade racial formado durante A reconstrução estabeleceu uma meta importante que o país ainda se esforça para alcançar.

Bibliografia e interpretação histórica

A literatura sobre a reconstrução é extensa e tem mostrado mudanças bruscas de interpretação. A primeira grande escrita histórica sobre o período foi feita no início do século 20. Ele refletiu a crescente onda de nacionalismo que se seguiu à Guerra Hispano-Americana e incorporou os então atuais pressupostos da inferioridade racial negra. A reconstrução foi retratada como uma era trágica durante a qual republicanos vingativos, intrigantes e radicais impuseram severo regime militar a um Sul vencido e apoiaram governos estaduais corruptos dominados por aventureiros inescrupulosos, malandros e libertos sem instrução. Exemplos típicos desta escola de historiografia são J. W. Burgess, Reconstrução e a Constituição (1902, repr. 1970) W. A. ​​Dunning. Reconstrução, Política e Econômica (1907, repr. 1962) W. L. Fleming, A Sequela de Appomattox (1919, repr. 1921) C. G. Bowers, A Era Trágica (1929, repr. 1962) e E. M. Coulter, O Sul durante a Reconstrução (1947).

O primeiro grande ataque a esta interpretação veio de W. E. B. Du Bois em Reconstrução Negra (1935, repr. 1969). Isso estimulou um repensar completo do significado da Reconstrução. A velha escola de pensamento de Burgess-Dunning foi revisada e em grande parte desacreditada. O idealismo moral dos radicais foi reconhecido e sua sincera preocupação pelos direitos dos libertos aplaudida. Os historiadores agora concordam que os governos estaduais radicais não eram mais corruptos do que seus predecessores e sucessores, e que fizeram contribuições notáveis ​​para restaurar uma economia sulista devastada, protegendo os direitos dos libertos e estendendo a educação pública para brancos e negros.

Alguns dos melhores exemplos de escrita revisionista são C. V. Woodward, Reunião e Reação (2ª ed. 1956, repr. 1966) J. H. Franklin, Reconstrução (1961) W. R. Brock, Uma crise americana (1963) W. L. Rose, Ensaio para reconstrução, (1964) K. M. Stampp, A Era da Reconstrução (1965) J. P. Shenton, ed., A reconstrução (1963) K. M. Stampp e L. F. Litwack, ed., Reconstrução: Uma Antologia de Escritos Revisionistas (1969) R. Cruden, O Negro em Reconstrução (1969) H. L. Trefousse, Reconstrução: o primeiro esforço da América em democracia racial (1971) E. L. Thornbrough, comp., Reconstrucionistas negros (1972) e L. e J. H. Cox, Reconstrução, o Negro e o Novo Sul (1973). Veja também E. L. McKitrick, Andrew Johnson e Reconstrução (1960, repr. 1988) R. N. Current, Aqueles Terríveis Carpetbaggers: Uma Reinterpretação (1989) E. Foner, Reconstrução: Revolução Inacabada da América, 1863 & # 82111877 (1988), Forever Free: The Story of Emancipation and Reconstruction (2005), e A segunda fundação (2019) P. Dray, Capitol Men: The Epic Story of Reconstruction through the Life of the First Black Congressmen (2008) A. C. Guelzo, Relâmpago fatídico: uma nova história da guerra civil e da reconstrução (2012) D. R. Egerton, As guerras de reconstrução (2014) H. L. Gates, Jr., Stony the Road: Reconstruction, White Supremacy, and the Rise of Jim Crow (2019).


Condições pós-guerra civil - História

A tarefa mais difícil que muitos sulistas enfrentaram durante a reconstrução foi conceber um novo sistema de trabalho para substituir o destruído mundo da escravidão. A vida econômica dos fazendeiros, ex-escravos e brancos não escravos foi transformada após a Guerra Civil.

Os proprietários acharam difícil se ajustar ao fim da escravidão. Acostumados ao controle absoluto sobre sua força de trabalho, muitos buscaram restaurar a velha disciplina, apenas para encontrar oposição determinada dos libertos, que igualavam liberdade com autonomia econômica.

Muitos ex-escravos acreditavam que seus anos de trabalho não correspondido lhes garantiam o direito de posse de "quarenta acres e uma mula" tornou-se seu grito de guerra. A relutância dos brancos em vender para os negros e a decisão do governo federal de não redistribuir terras no Sul fizeram com que apenas uma pequena porcentagem dos libertos se tornassem proprietários. A maioria alugava terras ou trabalhava por salários em plantações de brancos.

Durante a Reconstrução, muitos pequenos agricultores brancos, jogados na pobreza pela guerra, entraram na produção de algodão, uma grande mudança em relação aos dias anteriores à guerra, quando se concentravam no cultivo de alimentos para suas próprias famílias.

Dos conflitos nas plantações, novos sistemas de trabalho lentamente emergiram para tomar o lugar da escravidão. A parceria dominava o algodão e o fumo no sul, enquanto o trabalho assalariado era a regra nas plantações de açúcar.

Cada vez mais, tanto fazendeiros brancos quanto negros passaram a depender de comerciantes locais para obter crédito. Muitas vezes seguia-se um ciclo de endividamento e, ano a ano, a promessa de independência econômica esmaecia.


Um admirável mundo novo? Planejamento confederado para uma pós-guerra civil

Os líderes confederados esperavam que a agricultura fosse a base de sua riqueza. Aqui, um cais de Nova Orleans está lotado de fardos de algodão descarregados de navios a vapor por escravos.

Em seu livro de 2020, Ambições colossais: planejamento confederado para um mundo pós-guerra civil (University of Virginia Press, $ 45), Adrian Brettle da Arizona State University dá uma olhada detalhada no mundo que os políticos confederados e planejadores imaginaram que existiria na esteira de uma vitória sulista na Guerra Civil. Com base em uma rica variedade de discursos, artigos, cartas e diários do período, Brettle explora o projeto a partir do qual esses indivíduos esperavam criar uma Confederação do pós-guerra. Eles imaginaram um novo país baseado na escravidão que seria independente dos Estados Unidos, bem como de seu igual comercial e político.

Na historiografia convencional da Guerra Civil, os líderes confederados acreditavam que seus exércitos acabariam ganhando no campo e que a vida no Sul voltaria ao
assim que foi. Sua pesquisa, no entanto, revelou uma série de suposições surpreendentes que se opõem a essa avaliação.

Os líderes confederados acreditavam que estavam lutando para preservar uma sociedade e uma economia baseadas na escravidão. Ao mesmo tempo, porém, eles retrataram o Partido Republicano e a União como uma espécie de retrocesso, especialmente em sua agressão militar, a uma tirania de estilo europeu antiquado. Eles insistiram que a escravidão forneceria a base para um Estado-nação moderno, até progressivo, que busca uma agenda internacional de livre comércio, colaboração pacífica, civilização de áreas menos avançadas e exploração de regiões tropicais recentemente acessíveis.

Moderno e progressivo? Eles não acreditavam que o futuro do Sul dependia
Sobre a escravidão e a expansão incessante, já que um sistema de trabalho baseado na coerção era essencial para o cultivo de safras básicas e o controle da população afro-americana?

Os líderes brancos do sul consideravam a expansão territorial necessária para a produção máxima de colheitas básicas, juntamente com a possibilidade de dispersão e difusão da população afro-americana. Este é o argumento da válvula de escape - que a expansão para o oeste ou para o sul diminuiria a concentração dos escravos em uma determinada área no leste, servindo como proteção social e econômica contra os negros que competem com os brancos por salários. Terras amplas e baratas também ofereciam a melhor chance para brancos não proprietários de escravos possuírem escravos no futuro. É baseado em parte no medo de insurreições de escravos, mas também no que eu chamo de empolgação vertiginosa por estarem no caminho para um futuro brilhante que é uma vanguarda para o resto do mundo. Preservar a escravidão e uma economia baseada na agricultura iria, os confederados insistiam, evitar a revolução social que eles previram que resultaria da criação de uma classe trabalhadora branca em novas fábricas na Grã-Bretanha e nos Estados Unidos.

Em um discurso ao Congresso Confederado em 29 de maio de 1861, Jefferson Davis insistiu: "Tudo o que pedimos é que seja deixado em paz" - uma declaração que contradiz a ideia de que o futuro da Confederação era progressista.

Eu chamo isso de momento “Greta Garbo” de Davis. Deixado sozinho, mas para fazer o quê? É uma pergunta que tento responder porque Davis passou a descrever as ambições que ele e seus colegas tinham para a nova nação. Ele viu o exemplo sulista de democracia igualitária apenas para brancos como um exemplo para os europeus. Com o aumento da mobilidade e o início da expansão econômica global, ele viu o contato inter-racial como inevitável e sugeriu que a harmonia racial na qual os sulistas acreditavam seria imitada no exterior. O mundo seguiria o exemplo dos confederados - uma sociedade estável baseada em uma hierarquia de raças, incluindo nativos americanos e hispânicos, bem como afro-americanos.

Fale sobre o impulso de expansão e uma visão tradicional de um império agrícola do sul e contraste isso com o sonho dos planejadores de um império industrial e comercial completo com uma marinha.

Em 1861-62, a conversa era sobre um mundo sem fronteiras com a Confederação se tornando um centro global de comércio e comunicações. Líderes, incluindo o oceanógrafo Matthew Maury, propuseram que linhas de navios a vapor fossem estabelecidas nos portos do sul para abrir novas rotas comerciais para o Caribe, Brasil e sul da Europa. Houve propostas de cabos submarinos para o sul da Europa via Brasil, feito ainda não realizado pelo Norte. Um império do Sul em uma era pré-imperial envolvia novas vias de comércio em um sindicato livre (é por isso que uma marinha era tão importante que precisava de proteção para sua frota mercante). Às vezes, o sonho era ser o maior produtor mundial de matérias-primas e consumidor de produtos manufaturados. Os planos mudam, é claro, e às vezes, durante a Guerra Civil, há um impulso para a industrialização e a autossuficiência econômica, especialmente no que diz respeito à indústria de armamentos. Alguns confederados, especialmente no sul e na fronteira sul, certamente esperavam um futuro industrializado como uma coisa boa em si, mas a maioria dos confederados reconhecia que a escravidão e as fábricas eram incompatíveis. Davis e seu secretário de Estado, Judah Benjamin, preferiram tentar controlar o mercado mundial de commodities, madeira serrada, metais preciosos e outros minerais extraídos.

Alguns estudiosos argumentam que Lincoln “errou” no inverno de 1860-61 ao não apoiar um acordo com os estados que se separaram. Era possível algum tipo de compromisso?

Lincoln não errou. Se há uma única conclusão do livro, é a justificativa da oposição de Lincoln à secessão e à expansão da escravidão. Com exceção da minoria de sulistas sindicalistas comprometidos, a maioria dos líderes - sejam separatistas ou “cooperativistas” (clamando por um sindicato reformado) - insistiu que a expansão ilimitada da escravidão para o sul seria o preço de qualquer reunião. Além disso, por trás de todas as “concessões” oferecidas pelos confederados durante a guerra aos federais, esses líderes planejavam apoiar o desmembramento da União nas confederações do Pacífico e do noroeste. Essa fragmentação garantiria a fronteira norte da Confederação, enquanto seus planejadores se concentravam em ambições colossais em outros lugares.

Para ler a entrevista completa online, vá para Ambições Colossais.


Nem tudo foi difícil

Nem todos eram postos de privação, alguns dos maiores estabelecimentos ostentavam amenidades como uma padaria e confortáveis ​​- embora espartanos - quartéis. Officer’s Row em um posto pode apresentar algumas casas muito substanciais. Os aposentos de George Armstrong Custer em Fort Abraham Lincoln eram realmente confortáveis.

A doença era uma ameaça muito maior para o soldado médio do que uma bala indiana. Acidentes como ser atirado de seu cavalo ou atirar em si mesmo acidentalmente cobraram seu preço. Durante a marcha de Crook, um soldado da Companhia B do Capitão Charles Meinhold, 3ª Cavalaria, acidentalmente atirou em si mesmo com seu revólver enquanto cortava lenha. O soldado morreu mais tarde devido aos ferimentos.

Os oficiais podiam ser capazes de trazer suas esposas para um forte, mas os homens alistados eram em grande parte privados de companhia feminina. Fortes maiores tinham “fileiras de espuma”, onde lavadeiras e lavadeiras limpavam roupas. Muitas vezes, as prostitutas podiam ser encontradas exercendo seu comércio em salões / bordéis de “rancho de porcos”, mas a maioria dessas mulheres era tão feia e infestada de doenças que não eram prováveis ​​perspectivas de companheirismo.


Pós guerra civil

A derrota do Exército Confederado significou mais para o sul do que o fim de um longo e doloroso conflito. Com a paz, chegou um momento que se tornaria um dos mais desagradáveis ​​da história do sul. O Tennessee foi, no entanto, poupado da maior parte das agonias da "reconstrução", uma vez que foi o primeiro dos ex-estados confederados a ser readmitido na União.

A situação em Chattanooga era única. A cidade era um vasto arsenal federal e sua população havia dobrado desde o início da guerra. A cidade se assemelhava a um acampamento de mineração ocidental mais do que qualquer outra coisa.

Durante o inverno de 1865-1866, o Exército da União desmantelou os fortes ao redor de Chattanooga. A ponte militar que cruzava o rio Tennessee foi entregue à cidade. Soldados dispensados ​​do norte e do sul se estabeleceram na área de Chattanooga e a cidade começou a crescer. Em abril de 1866, a última das tropas da União deixou Chattanooga.

Em 9 de outubro de 1865, o gabinete federal do Provost Marshal permitiu o restabelecimento do governo municipal. Um prefeito e um conselho de vereadores foram selecionados entre os cidadãos. A ilegalidade era um grande problema e, em novembro de 1865, o prefeito e os vereadores aprovaram uma resolução que criava uma "força policial voluntária". Chattanooga continuou a se policiar dessa maneira até que a legislatura estadual aprovou uma lei em 1866 que estabeleceu um distrito policial em Chattanooga.

O número máximo de policiais autorizados pelo ato era de vinte e quatro, sendo um comissário e dois sargentos.

Os uniformes oficiais surgiram durante este período e as fotos dos primeiros membros mostram casacos escuros e calças com botões de metal. Os chapéus tinham a forma de uma coroa de sino com uma conta.

A situação do crime começou a melhorar, mas havia outras ameaças à comunidade. Em 1867, as chuvas da primavera fizeram com que o rio Tennessee atingisse a crista 30 pés acima do estágio de inundação na noite de 8 de março. Não houve mortes, mas os danos materiais foram extensos. A água era tão profunda que os barcos podiam subir até a Market Street. Em 1871, incêndios destruíram mais de um quarteirão de casas e empresas na Market Street, entre a 7ª e a 9ª ruas.

Em novembro de 1869, o cargo de marechal da cidade foi restabelecido e a força policial permaneceu sob o controle de vários marechais até que a legislatura revisou a carta novamente em 1883.

Em 1878, o departamento de polícia estava localizado em 182-184 Market Street. O número de policiais foi limitado a 10, com um tenente e o delegado municipal. Os salários eram $ 540 por ano para os oficiais, enquanto o tenente ganhava $ 720 e o marechal $ 900.

Em 1879, caducou o contrato de arrendamento das instalações anteriores e a Polícia estava a necessitar de uma nova esquadra. A Câmara Municipal também pressionava pela construção de uma casa de trabalho.

Os crimes pelos quais um cidadão poderia ser preso incluíam dirigir em alta velocidade, andar nas ruas com mulheres obscenas, visitar uma casa de má fama com propósitos obscenos e jogar cartas no domingo. Essas leis foram realmente aplicadas e as prisões foram feitas.

Uma tragédia atingiu o Departamento de Polícia de Chattanooga pela primeira vez em abril de 1879. O policial James Wiggins foi morto no cumprimento do dever enquanto investigava uma chamada de perturbação. Robert Scott foi preso e acusado do crime, mas depois escapou da prisão e nunca foi encontrado.

A morte do oficial Wiggins deixou sua família sem qualquer renda. Para aliviar seu estado de empobrecimento, o conselho de vereadores votou uma quantia fixa de quatro meses de salário a ser pago à viúva. Isso totalizou $ 60.

À medida que a década de 1870 chegava ao fim, mais ferrovias chegaram a Chattanooga e a indústria começou a se expandir. Chattanooga era progressista e os cidadãos começaram a usar um tipo antigo de transporte de massa na forma da Chattanooga Street Railway Company. Os telefones surgiram em 8 de julho de 1880, quando a primeira central foi aberta. Foram 52 clientes. Em 1882, a cidade acendeu suas primeiras luzes elétricas.

O censo de 1880 informou que havia 13.000 pessoas em Chattanooga. Em 1882, esse número havia crescido para quase 18.000.

Chattanooga foi policiado por uma força de 12 homens em 1880. O quartel-general ainda estava em 182-184 Market Street. O tribunal das sessões foi realizado no mercado entre a 6ª e a 7ª rua. Os policiais trabalhavam em turnos de 12 horas e havia cinco enfermarias. Para acompanhar o crescimento da cidade, o conselho decidiu aumentar em dois o número de policiais. Um total de $ 6.000 foi alocado para os salários dos policiais em 1881.

A sede da polícia foi transferida para as ruas 4 e Market. O prédio naquele local já era a prisão do condado e o andar superior era usado como sala do tribunal do juiz de circuito. O quartel-general da polícia ficava a apenas um quarteirão da seção "restrita" da cidade, que incluía os bordéis e salões. Devido à proximidade com os pontos problemáticos, os policiais conseguiram responder às chamadas com bastante rapidez.

Em 29 de março de 1883, a legislatura do Tennessee aprovou novamente uma lei "para alterar o estatuto da cidade de Chattanooga". Este ato foi o resultado de uma luta pelo poder entre facções políticas em Nashville e Chattanooga. The act established a new metropolitan system which provided that "It shall not be lawful for the mayor and aldermen to elect or appoint any of the police force of the city, but the same shall be appointed by the majority of three commissioners, which commissioners shall be appointed by the Governor their terms of office shall be for three years, not more than two of whom shall be of the same political party the said commissioners are fully empowered to exercise power and control over the police of the city they shall appoint as policeman men of known integrity and character, fully competent to discharge the duties of policemen physically and mentally, and no person shall be a policeman who has not reached his 25th year the commission is authorized to fix the salaries and establish rules and regulations for the government of the force the office of city marshal is abolished and the commissioners shall appoint a Chief of Police in his stead", and so the position was born.


If you’re a railroad buff, you can learn all about Osawatomie’s deep railroad history at the Osawatomie Railroad Museum, which is filled with lots of early artifacts for railroad buffs and newbies alike. The St. Louis-Kansas-Arizona rail line reached town in 1879 and later became Union Pacific. In fact, Union Pacific became a major employer here for years and still operates a large switching operation in Osawatomie.

Excerpts taken from William G. Cutler's History of the State of Kansas was first published in 1883 by A. T. Andreas, Chicago, IL

Miami County is traversed by two railroads-the Missouri River, Fort Scott & Gulf, and the southwest and runs into Anderson County. The first vote on issuing bonds was cast the capital stock of the Kansas and Neosho Valley Railroad Company, and to pay for the election was held on the proposition to subscribe $100,000 to the capital stock of the Paola & Fall River Railroad, and $125,000 to that of the Paola & State Line Railroad, Miami County is traversed by two railroads-the Missouri River, Fort Scott & Gulf, and the issuing to each road an amount of county bonds equal to the county's subscription to its Missouri, Kansas & Texas Railroad. The former runs through the county from north to stock, upon the condition that the roads be constructed by January 1, 1871. The vote southwest and runs into Anderson County. The first vote on issuing bonds was cast Railroad" was subsequently changed to the "Missouri, Kansas & Texas" On July 27, 1870, November 7, 1865, and resulted in favor of the proposition to subscribe for $150,000 of November 7, of the Kansas and Neosho Valley Railroad Company, and to pay for the election was held on the proposition to subscribe $100,000 to the capital stock of the Paola & Fall River Railroad, and $125,000 to that of the Paola & State Line Railroad, issuing to each road an amount of county bonds equal to the county's subscription to its stock, upon the condition that the roads be constructed by January 1, 1871. The vote Railroad" was subsequently changed to the "Missouri, Kansas & Texas" On July 27, 1870, a contract was made between the county and this company by which $75,000 in stock and bonds were to be exchanged when the railroad should be constructed from the east line of the State to Paola, and $50,000 when the road should reach the west line of the county. On October 4, a vote was taken on extending the time for the completion of the road from January 1, 1871, to October, for its completion to Paola, and to July 1, 1872, for its completion to the west line of the county. On August 1, preceding this election, the $75,000 in the stock of this road issued to the county was sold back to the company for $5. The $150,000 in the stock of the Kansas & Neosho Valley Road (now the Missouri River, Fort Scott, & Gulf), had been previously sold for a like sum, $5. On the 21st of June, 1871, a contract was made with the Paola & Fall River Railroad by which the road was to be completed by July 1, 1872. The company failing to complete its road before the expiration of the time, the $100,000 in bonds, hitherto issued, were called in, canceled and destroyed, July 3, 1872 as were likewise, at the same time, $50,000 issued to the Missouri, Kansas & Texas, that company having failed to complete its proposed extension west of Paola. The sum total of county bonds issued to railroads, and not called in, comprises $150,000 to the Missouri, Fort Scott & Gulf Road and $75,000 to the Missouri, Kansas & Texas Road, in all $225,000. Of this amount $7,200 was paid in July, 1882, leaving outstanding $117,800, the annual interest of which at seven percent, is $15,246. The assessed value of all railroad property, is $450,742, the taxes upon which, at three percent, amount to $13,522.26, nearly enough to pay the interest on the bonds.

This is, however, slightly modified by the fact that Osawatomie Township issued $15,000 in bonds to the St. Louis, Arizona & Texas, the successor of the Paola & Fall River Railroad. The company fulfilling the conditions of the grant by completing its road by January 1, 1880. This road is now a part of the Missouri, Kansas & Texas.


Excerpt: Slavery By Another Name

Douglas A. Blackmon is Atlanta bureau chief for Jornal de Wall Street e autor de Slavery by Another Name. ocultar legenda

Note: Author's footnotes have been omitted.

Introdução

On March 30, 1908, Green Cottenham was arrested by the sheriff of Shelby County, Alabama, and charged with "vagrancy." Cottenham had committed no true crime. Vagrancy, the offense of a person not being able to prove at a given moment that he or she is employed, was a new and flimsy concoction dredged up from legal obscurity at the end of the nineteenth century by the state legislatures of Alabama and other southern states. It was capriciously enforced by local sheriffs and constables, adjudicated by mayors and notaries public, recorded haphazardly or not at all in court records, and, most tellingly in a time of massive unemployment among all southern men, was reserved almost exclusively for black men. Cottenham's offense was blackness.

After three days behind bars, twenty-two-year-old Cottenham was found guilty in a swift appearance before the county judge and immediately sentenced to a thirty-day term of hard labor. Unable to pay the array of fees assessed on every prisoner—fees to the sheriff, the deputy, the court clerk, the witnesses—Cottenham's sentence was extended to nearly a year of hard labor.

The next day, Cottenham, the youngest of nine children born to former slaves in an adjoining county, was sold. Under a standing arrangement between the county and a vast subsidiary of the industrial titan of the North—U.S. Steel Corporation—the sheriff turned the young man over to the company for the duration of his sentence. In return, the subsidiary, Tennessee Coal, Iron & Railroad Company, gave the county $12 a month to pay off Cottenham's fine and fees. What the company's managers did with Cottenham, and thousands of other black men they purchased from sheriffs across Alabama, was entirely up to them.

A few hours later, the company plunged Cottenham into the darkness of a mine called Slope No. 12—one shaft in a vast subterranean labyrinth on the edge of Birmingham known as the Pratt Mines. There, he was chained inside a long wooden barrack at night and required to spend nearly every waking hour digging and loading coal. His required daily "task" was to remove eight tons of coal from the mine. Cottenham was subject to the whip for failure to dig the requisite amount, at risk of physical torture for disobedience, and vulnerable to the sexual predations of other miners— many of whom already had passed years or decades in their own chthonian confinement. The lightless catacombs of black rock, packed with hundreds of desperate men slick with sweat and coated in pulverized coal, must have exceeded any vision of hell a boy born in the countryside of Alabama—even a child of slaves—could have ever imagined.

Waves of disease ripped through the population. In the month before Cottenham arrived at the prison mine, pneumonia and tuberculosis sickened dozens. Within his first four weeks, six died. Before the year was over, almost sixty men forced into Slope 12 were dead of disease, accidents, or homicide.

Most of the broken bodies, along with hundreds of others before and after, were dumped into shallow graves scattered among the refuse of the mine.

Others were incinerated in nearby ovens used to blast millions of tons of coal brought to the surface into coke—the carbon-rich fuel essential to U.S.

Steel's production of iron. Forty-five years after President Abraham Lincoln's Emancipation Proclamation freeing American slaves, Green Cottenham and more than a thousand other black men toiled under the lash at Slope 12.

Imprisoned in what was then the most advanced city of the South, guarded by whipping bosses employed by the most iconic example of the modern corporation emerging in the gilded North, they were slaves in all but name.

Almost a century later, on an overgrown hillside five miles from the bustling downtown of contemporary Birmingham, I found my way to one of the only tangible relics of what Green Cottenham endured. The ground was all but completely obscured by the dense thicket. But beneath the undergrowth of privet, the faint outlines of hundreds upon hundreds of oval depressions still marked the land. Spread in haphazard rows across the forest floor, these were sunken graves of the dead from nearby prison mines once operated by U.S. Steel. Here and there, antediluvian headstones jutted from the foliage. No signs marked the place. No paths led to it.

I was a reporter for The Wall Street Journal, exploring the possibility of a story asking a provocative question: What would be revealed if American corporations were examined through the same sharp lens of historical confrontation as the one then being trained on German corporations that relied on Jewish slave labor during World War II and the Swiss banks that robbed victims of the Holocaust of their fortunes? My guide that day in the summer of 2000 was an industrial archaeologist named Jack Bergstresser. Years earlier, he had stumbled across a simple iron fence surrounding a single collapsed grave during a survey of the area.

Bergstresser was mystified by its presence at the center of what at the beginning of the twentieth century was one of the busiest confluences of industrial activity in the United States. The grave and the twisted wrought iron around it sat near what had been the intersection of two rail lines and a complex of mines, coal processing facilities, and furnaces in which thousands of men operated around the clock to generate millions of tons of coal and iron—all owned and operated by U.S. Steel at the height of its supremacy in American commerce. Bergstresser, who is white, told me he wondered if the dead here were forced laborers. He knew that African Americans had been compelled to work in Alabama mines prior to the Great Depression. His grandfather, once a coal miner himself, had told him stories of a similar burial field near the family home place south of Birmingham.

A year later, the Journal published my long article chronicling the saga of that burial ground. No specific record of the internments survived, but mountains of archival evidence and the oral histories of old and dying African Americans nearby confirmed that most of the cemetery's inhabitants had been inmates of the labor camp that operated for three decades on the hilltop above the graveyard. Later I would discover atop a nearby rise another burial field, where Green Cottenham almost certainly was buried.

The camp had supplied tens of thousands of men over five decades to a succession of prison mines ultimately purchased by U.S. Steel in 1907. Hundreds of them had not survived. Nearly all were black men arrested and then "leased" by state and county governments to U.S. Steel or the companies it had acquired. Here and in scores of other similarly crude graveyards, the final chapter of American slavery had been buried. It was a form of bondage distinctly different from that of the antebellum South in that for most men, and the relatively few women drawn in, this slavery did not last a lifetime and did not automatically extend from one generation to the next. But it was nonetheless slavery—a system in which armies of free men, guilty of no crimes and entitled by law to freedom, were compelled to labor without compensation, were repeatedly bought and sold, and were forced to do the bidding of white masters through the regular application of extraordinary physical coercion.

The article generated a response unlike anything I had experienced as a journalist. A deluge of e-mails, letters, and phone calls arrived. White readers on the whole reacted with somber praise for a sober documentation of a forgotten crime against African Americans. Some said it heightened their understanding of demands for reparations to the descendants of antebellum slaves. Only a few expressed shock. For most, it seemed to be an account of one more important but sadly predictable bullet point in the standard indictment of historic white racism. During an appearance on National Public Radio on the day of publication, Bob Edwards, the interviewer, at one point said to me: "I guess it's really no surprise." The reactions of African Americans were altogether different. Repeatedly, they described how the article lifted a terrible burden, that the story had in some way—partly because of its sobriety and presence on the front page of the nation's most conservative daily newspaper—supplied an answer or part of one to a question so unnerving few dared ask it aloud: If not racial inferiority, what explained the inexplicably labored advance of African Americans in U.S. society in the century between the Civil War and the civil rights movement of the 1960s? The amorphous rhetoric of the struggle against segregation, the thin cinematic imagery of Ku Klux Klan bogeymen, even the horrifying still visuals of lynching, had never been a sufficient answer to these African Americans for one hundred years of seemingly docile submission by four million slaves freed in 1863 and their tens of millions of descendants. How had so large a population of Americans disappeared into a largely unrecorded oblivion of poverty and obscurity? They longed for a convincing explanation. I began to realize that beneath that query lay a haunting worry within those readers that there might be no answer, that African Americans perhaps were simply damned by fate or doomed by unworthiness. For many black readers, the account of how a form of American slavery persisted into the twentieth century, embraced by the U.S. economic system and abided at all levels of government, offered a concrete answer to that fear for the first time.

As I began the research for this book, I discovered that while historians concurred that the South's practice of leasing convicts was an abhorrent abuse of African Americans, it was also viewed by many as an aside in the larger sweep of events in the racial evolution of the South. The brutality of the punishments received by African Americans was unjust, but not shocking in light of the waves of petty crime ostensibly committed by freed slaves and their descendants. According to many conventional histories, slaves were unable to handle the emotional complexities of freedom and had been conditioned by generations of bondage to become thieves. This thinking held that the system of leasing prisoners contributed to the intimidation of blacks in the era but was not central to it. Sympathy for the victims, however brutally they had been abused, was tempered because, after all, they were criminals. Moreover, most historians concluded that the details of what really happened couldn't be determined. Official accounts couldn't be rigorously challenged, because so few of the original records of the arrests and contracts under which black men were imprisoned and sold had survived.

Yet as I moved from one county courthouse to the next in Alabama, Georgia, and Florida, I concluded that such assumptions were fundamentally flawed. That was a version of history reliant on a narrow range of official summaries and gubernatorial archives created and archived by the most dubious sources—southern whites who engineered and most directly profited from the system. It overlooked many of the most significant dimensions of the new forced labor, including the centrality of its role in the web of restrictions put in place to suppress black citizenship, its concomitant relationship to debt peonage and the worst forms of sharecropping, and an exponentially larger number of African Americans compelled into servitude through the most informal—and tainted—local courts. The laws passed to intimidate black men away from political participation were enforced by sending dissidents into slave mines or forced labor camps. The judges and sheriffs who sold convicts to giant corporate prison mines also leased even larger numbers of African Americans to local farmers, and allowed their neighbors and political supporters to acquire still more black laborers directly from their courtrooms. And because most scholarly studies dissected these events into separate narratives limited to each southern state, they minimized the collective effect of the decisions by hundreds of state and local county governments during at least a part of this period to sell blacks to commercial interests.

I was also troubled by a sensibility in much of the conventional history of the era that these events were somehow inevitable. White animosity toward blacks was accepted as a wrong but logical extension of antebellum racial views. Events were presented as having transpired as a result of large—seemingly unavoidable—social and anthropological shifts, rather than the specific decisions and choices of individuals. What's more, African Americans were portrayed by most historians as an almost static component of U.S. society. Their leaders changed with each generation, but the mass of black Americans were depicted as if the freed slaves of 1863 were the same people still not free fifty years later. There was no acknowledgment of the effects of cycle upon cycle of malevolent defeat, of the injury of seeing one generation rise above the cusp of poverty only to be indignantly crushed, of the impact of repeating tsunamis of violence and obliterated opportunities on each new generation of an ever-changing population outnumbered in persons and resources.

Yet in the attics and basements of courthouses, old county jails, storage sheds, and local historical societies, I found a vast record of original documents and personal narratives revealing a very different version of events.

In Alabama alone, hundreds of thousands of pages of public documents attest to the arrests, subsequent sale, and delivery of thousands of African Americans into mines, lumber camps, quarries, farms, and factories. More than thirty thousand pages related to debt slavery cases sit in the files of the Department of Justice at the National Archives. Altogether, millions of mostly obscure entries in the public record offer details of a forced labor system of monotonous enormity.

Instead of thousands of true thieves and thugs drawn into the system over decades, the records demonstrate the capture and imprisonment of thousands of random indigent citizens, almost always under the thinnest chimera of probable cause or judicial process. The total number of workers caught in this net had to have totaled more than a hundred thousand and perhaps more than twice that figure. Instead of evidence showing black crime waves, the original records of county jails indicated thousands of arrests for inconsequential charges or for violations of laws specifically written to intimidate blacks—changing employers without permission, vagrancy, riding freight cars without a ticket, engaging in sexual activity— or loud talk—with white women. Repeatedly, the timing and scale of surges in arrests appeared more attuned to rises and dips in the need for cheap labor than any demonstrable acts of crime. Hundreds of forced labor camps came to exist, scattered throughout the South—operated by state and county governments, large corporations, small-time entrepreneurs, and provincial farmers. These bulging slave centers became a primary weapon of suppression of black aspirations. Where mob violence or the Ku Klux Klan terrorized black citizens periodically, the return of forced labor as a fixture in black life ground pervasively into the daily lives of far more African Americans. And the record is replete with episodes in which public leaders faced a true choice between a path toward complete racial repression or some degree of modest civil equality, and emphatically chose the former. These were not unavoidable events, driven by invisible forces of tradition and history.

By 1900, the South's judicial system had been wholly reconfigured to make one of its primary purposes the coercion of African Americans to comply with the social customs and labor demands of whites. It was not coincidental that 1901 also marked the final full disenfranchisement of nearly all blacks throughout the South. Sentences were handed down by provincial judges, local mayors, and justices of the peace—often men in the employ of the white business owners who relied on the forced labor produced by the judgments. Dockets and trial records were inconsistently maintained. Attorneys were rarely involved on the side of blacks. Revenues from the neo-slavery poured the equivalent of tens of millions of dollars into the treasuries of Alabama, Mississippi, Louisiana, Georgia, Florida, Texas, North Carolina, and South Carolina—where more than 75 percent of the black population in the United States then lived.

It also became apparent how inextricably this quasi-slavery of the twentieth century was rooted in the nascent industrial slavery that had begun to flourish in the last years before the Civil War. The same men who built railroads with thousands of slaves and proselytized for the use of slaves in southern factories and mines in the 1850s were also the first to employ forced African American labor in the 1870s. The South's highly evolved system and customs of leasing slaves from one farm or factory to the next, bartering for the cost of slaves, and wholesaling and retailing of slaves regenerated itself around convict leasing in the 1870s and 1880s. The brutal forms of physical punishment employed against "prisoners" in 1910 were the same as those used against "slaves" in 1840. The anger and desperation of southern whites that allowed such outrages in 1920 were rooted in the chaos and bitterness of 1866. These were the tendrils of the unilateral new racial compact that suffocated the aspirations for freedom among millions of American blacks as they approached the beginning of the twentieth century. I began to understand that an explicable account of the neo-slavery endured by Green Cottenham must begin much earlier than even the Civil War, and would extend far beyond the end of his life.

Most ominous was how plainly the record showed that in the face of the rising southern white assault on black independence—even as black leaders increasingly expressed profound despair and hundreds of aching requests for help poured into federal agencies in Washington, D.C.—the vast majority of white Americans, exhausted from the long debates over the role of blacks in U.S. society, conceded that the descendants of slaves in the South would have to accept the end of freedom.

On July 31, 1903, a letter to President Theodore Roosevelt arrived at the White House from Carrie Kinsey, a barely literate African American woman in Bainbridge, Georgia. Her fourteen-year-old brother, James Robinson, had been abducted a year earlier and sold to a plantation. Local police would take no interest. "Mr. Prassident," wrote Mrs. Kinsey, struggling to overcome the illiteracy of her world. "They wont let me have him. . . . He hase not don nothing for them to have him in chanes so I rite to you for your help." Like the vast majority of such pleas, her letter was slipped into a small rectangular folder at the Department of Justice and tagged with a reference number, in this case 12007. No further action was ever recorded. Her letter lies today in the National Archives.

A world in which the seizure and sale of a black man—even a black child—was viewed as neither criminal nor extraordinary had reemerged.

Millions of blacks lived in that shadow—as forced laborers or their family members, or African Americans in terror of the system's caprice. The practice would not fully recede from their lives until the dawn of World War II, when profound global forces began to touch the lives of black Americans for the first time since the era of the international abolition movement a century earlier, prior to the Civil War.

That the arc of Green Cottenham's life led from a birth in the heady afterglow of emancipation to his degradation at Slope No. 12 in 1908 was testament to the pall progressing over American black life. But his voice, and that of millions of others, is almost entirely absent from the vast record of the era. Unlike the victims of the Jewish Holocaust, who were on the whole literate, comparatively wealthy, and positioned to record for history the horror that enveloped them, Cottenham and his peers had virtually no capacity to preserve their memories or document their destruction. The black population of the United States in 1900 was in the main destitute and illiterate. For the vast majority, no recordings, writings, images, or physical descriptions survive. There is no chronicle of girlfriends, hopes, or favorite songs of the dead in a Pratt Mines burial field. The entombed there are utterly mute, the fact of their existence as fragile as a scent in wind.

That silence was an agonizing frustration in the writing of this book— especially in light of how richly documented were the lives of the whites most interconnected to those events. But as I sifted more deeply into the fragmented details of an almost randomly chosen man named Green Cottenham and the place and people of his upbringing, the contours of an archetypal story gradually appeared. I found the facts of a narrative of a group of common slave owners named Cottingham and common slaves who called themselves versions of the same name of the industrial slavery that presaged the forced labor of a quarter century later of an African ancestor named Scipio who had been thrust into the frontier of the antebellum South of the family he produced during slavery and beyond of the roots of the white animosities that steeped the place and era of Green Cottenham's birth of the obliterating forces that levered upon him and generations of his family. Still, how could the account of this vast social wound be woven around the account of a single, anonymous man who by every modern measure was inconsequential and unvoiced? Eventually I recognized that this imposed anonymity was Green's most authentic and compelling dimension.

Retracing the steps from the location of the prison at Slope No. 12 to the boundaries of the burial field, considering even without benefit of his words the stifled horror he and thousands of others must have felt as they descended through the now-lost passageway to the mine, I came to understand that Cottenham belonged as the central figure of this narrative. The slavery that survived long past emancipation was an offense permitted by the nation, perpetrated across an enormous region over many years and involving thousands of extraordinary characters. Some of that story is in fact lost, but every incident in this book is true. Each character was a real person. Every direct quotation comes from a sworn statement or a record documented at the time. I try to tell the story of many places and states and the realities of what happened to millions of people. But as much as practicable, I have chosen to orient this narrative toward one family and its descendants, to one section of the state most illustrative of its breadth and injury, and to one forgotten black man, Green Cottenham. The absence of his voice rests at the center of this book.

Extraído de Slavery by Another Name by Douglas A. Blackmon Copyright © 2008 by Douglas A. Blackmon. Excerpted by permission of Doubleday, a division of Random House, Inc. All rights reserved. No part of this excerpt may be reproduced or reprinted without permission in writing from the publisher.


1996 November 5

Proposition 209 was approved in California, amending the state constitution. This ban on all forms of affirmative action declared, "The state shall not discriminate against, or grant preferential treatment to, any individual or group on the basis of race, sex, color, ethnicity, or national origin in the operation of public employment, public education, or public contracting."


Getting Started with our American History Post Civil War to WWI homeschool history course

The story of America is a long and complex one. This American History Post Civil War to WWI homeschool history course looks at the people, places, and events that shaped the nation from the time following the Civil War through the end of World War I.

  • Length: 18 weeks
  • Includes: Printable lessons and assignments
  • Age/Grade: 5th – 7th Grades

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Post-Civil War Conditions - History

Introdução
History of Morris Street
Pre-Civil War
Post-Civil War
Early-1900s: The Business District
Mid-1900s: Civil Rights in the Neighborhood
Looking Back / Looking Forward
Interactive Map
About the Authors
Additional Credits and Further Reading
Submit Your MSBD History

Post-Civil War

From the start of the Civil War, most commercial and social activity within the city gradually slowed before coming to a halt. By the end of the war, however, thousands of formerly enslaved people flocked to the peninsula in hopes of connecting with family and finding work. Their move into the city significantly changed the density and demographics of Charleston’s neighborhoods. After Confederate evacuation of Charleston in February 1865, the 21 st regiment of the United States Colored Infantry were among the first United States troops to arrive, followed by several other Black regiments. They marched from the East Bay wharves to the area near Morris Street on the Charleston Neck, as hundreds of Black residents lined the streets in celebration.

During the Union occupation of Charleston in March of 1865, the National Freedman’s Relief Association organized the first public school in South Carolina to educate Black students on Morris Street. According to the school’s announcement in the Charleston Daily News , Morris Street was “occupied principally by colored persons.” The Morris Street School, later renamed Simonton School, welcomed approximately 1,000 Black students within the first month and represented one of several similar public schools in Charleston established during the Reconstruction period. Although erected for the public education of the city’s Black majority, the school also served over 200 white students in its inaugural year—most of Irish and German descent—and was segregated by floor. Like many Black schools formed during or immediately following the Civil War with funding from northern abolitionist relief associations, the Morris Street School was originally funded by the National Freedman’s Relief Association. With abolitionist associations’ funding drying up after the end of the Civil War and the institution of slavery, the Morris Street School’s funding was taken over by Charleston’s Board of Commissioners in 1867. In 1874, a New York Times reporter visited the Morris Street School, reporting that the students solved “the most difficult problems in algebra” and answered “questions in ancient and modern history.” The Morris Street School remained in operation throughout the late-nineteenth century and, with the exception of the first year, remained an all-Black school for over a century. The school officially closed in the early 1970s following the national desegregation of public schools.

Constan Groceries, an immigrant-owned grocery store located in the Cannonborough-Elliottborough neighborhood, 1931, courtesy of Historic Charleston Foundation.

The establishment and longevity of the Morris Street School reflects the continual rise of Charleston’s Black population in the decades following the Civil War. By 1870, there were 4,000 more Black citizens in the city than white, a demographic reflected in many other South Carolina cities. Fearful of the free Black majority and in hopes of stimulating the state’s suffering economy, the South Carolina state government created the Bureau for Emigration in 1866 to attract white emigrants to South Carolina and establish “a line of steamers to travel between Charleston and the ports of Germany, Ireland and Northern Europe.” Within a few years, Morris Street’s antebellum German grocers, such as Henry Kuck who operated a grist mill and grocery at 44 Morris Street and Levy Moses who resided and worked at the northwest corner of King and Morris Streets, were joined by several other German immigrants, including Diedrich Bosch, who operated a grocery and saloon with his family at the southeast corner of Morris and Coming Streets well into the 1930s. Fellow German grocer John Henry Tietjen purchased the northeast corner of St. Philip and Morris Streets as early as 1872 and three years later, established his store and residence across the street. By 1880, two more German groceries opened on Morris Street, belonging to Henry Voight and Henry Ehrichs. Voight’s grocery was repeatedly raided by police in the late 1890s for his illegal sale of local Palmetto beer, part of the state’s early actions leading to the adoption state-wide prohibition.

Portrait of Robert Carlos De Large, United States Representative from South Carolina, photograph by Levin C. Handy, circa 1870, courtesy of Library of Congress.

Despite the postbellum influx of immigrants, Morris Street remained a predominantly Black neighborhood. Many Black politicians and community leaders, most of whom were free prior to the Civil War or relocated to Charleston from the North, invested in and around Morris Street in the late-nineteenth century. One investor was Robert Carlos De Large, a free person of color before the war who owned several structures along Morris Street circa 1870. In 1868, twenty-six-year-old De Large was elected as a delegate to the South Carolina constitutional convention and in 1870, he became a member of the United States House of Representatives. De Large continued to rent his Morris Street properties to working class Black families throughout the next decade. For example, from 1869 to 1871, he rented 40 Morris Street to a newly freed family, Benjamin Moses Jones, his wife Sintilla, and their six children. De Large resided a few blocks south in a more prestigious area of the city on Calhoun Street.

A market scene in Charleston, James E. Taylor, 1866, courtesy of Wikimedia Commons. White city officials quickly implementated Black Codes after the Civil War, forcing newly freed people to secure housing, jobs, and the safety of their family in the face of race-based ordinances and social boundaries.

While the city slowly regained its economic footing, the institutional racism of the pre-war social structure was reconstituted by resurgent white supremacists. In addition to the Bureau of Emigration, the South Carolina Legislature continued to malign the Black population by passing the 1865-1866 Black Codes, which called for occupational and political restrictions for the newly freed population. Although the United States Congress passed the Civil Rights Act of 1866, legally protecting the rights of Black citizens across the nation, white South Carolinians violently removed and excluded the Black population from official networks. Largely disenfranchised, African American Charlestonians continued to struggle against political and social suppression.

In Charleston, De Large was among several Black citizens associated with Morris Street who stepped forward as local community leaders in the wake of whites establishing the Black Codes. Others included fellow Morris Street-investor Richard DeReef and Reverend Richard Harvey Cain, who later established the Morris Brown AME Church at 13 Morris Street. With both personal and financial ties to Morris Street, one of the city’s most densely-populated Black communities at this time, De Large and Cain represented the organized political resistance to whites' attempts to remove Blacks' newly gained political, economic, and social freedoms.

Notably, De Large and Cain were two of eight men elected to serve as the Charleston delegation at the South Carolina constitutional convention of January-March, 1868 assembled to craft a new state constitution. The 124 delegates, the majority of whom were Black, convened in Charleston for 53 days at 71 Meeting Street, a raised two-story, Italianate building known as the Charleston Club, lost after the earthquake of 1886. A requirement for South Carolina’s re-admission to the Union following the Civil War, the new, progressive constitution penned by the majority-Black delegation granted all citizens, regardless of race, the equal enjoyment of “all common, public, legal and political advantages.”

Photograph of the former Charleston Club on Meeting Street following the earthquake of 1886, courtesy of the Preservation Society of Charleston.

While racism and segregation persisted in the years after the Civil War, the 1868 state constitution De Large and Cain helped enact represented a remarkable step toward racial equality in South Carolina. However, this progress was quickly undermined by white South Carolinians’ racism and use of political intimidation, eroding Black politicians’ Reconstruction era progress. Once whites violently regained political control, they wrote a new state constitution in 1895 reestablishing the oppression of South Carolina’s Black citizens in the subsequent Jim Crow era. For example, the new constitution enacted literacy laws, codifying Black voter suppression. After the passing of the new constitution, the city’s streetcars were segregated, as well as railroad cars, beaches, parks, movie theaters and an array of both public spaces and private businesses. During and after the Reconstruction period, the segregation of Charleston’s businesses and cultural institutions sparked an unprecedented increase in the number of educational, social, and religious facilities within predominantly Black neighborhoods. In addition to schools, churches served as a source of stability for African American communities in Charleston. Churches were cultural asylums and hotbeds for political activism.


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